Drohend erhebt sich die Mittagssonne über der Akademie. Die langgezogenen Gänge des Ostflügels sind menschenleer. Kein hektisches Treiben, keine angsterfüllten Blicke, kein Blut. Selbst die Aufseher, die mit ihren Peitschenhieben für gewöhnlich jede Regelwidrigkeit rigoros bestrafen, scheinen verschwunden zu sein. Eine bedrückende Stille liegt in der Luft. Mit letzter Kraft öffne ich die große Flügeltür, die zum Trainingsgelände führt. Peitschende Windböen fegen mir Staubkörnchen ins Gesicht, ruckartig kneife ich die Augen zusammen.
Während ich im Laufschritt den abgenutzten und an vielen Stellen bereits zerbrochenen Ziegelboden überquere, der mit den Jahren immer tiefer im sandigen Untergrund verschwunden ist, laufen bereits zahlreiche Schweißtropfen meine Stirn hinunter und verschwinden irgendwo tief in meiner schweren Rüstung. Gerade noch rechtzeitig und vollkommen außer Atem erreiche ich schließlich die anderen. Mein Herz rast, mein Atem geht schnell. Keine Zeit zum Ausruhen. Sofort betritt ein großer Bulliger Aufseher das Podest.
››Pflichterfüllung‹‹, beginnt er aus vollem Halse zu schreien, ››Ist das oberste Gebot für euch Rekruten! Wahrhaftigen Ruhm erhalten nur jene, die diesen Ort als echte Krieger verlassen!‹‹
››Jawohl, Sir!‹‹, ertönt es lauthals aus der Menge.
››Also strengt euch gefälligst an, wenn ihr eure Familien daheim nicht enttäuschen wollt!‹‹
››Jawohl, Sir!‹‹, ertönt es wieder aus der Menge.
Das anschließende Training ist hart. Drei mal so lange wie gewöhnlich und durch die Mittagshitze doppelt so anstrengend. Auch wenn mein Körper schon lange nicht mehr kann, die Angst treibt an. Die Angst vor Bestrafung, den Aufsehern, den Peitschenhieben.
››Du wirst es lieben, es wird dich verändern, dich stärker machen.‹‹, noch heute höre ich die Worte meiner lieben Mutter in meinem Ohr, als sie mich am Metro-Eingang unserer Stadt auf die Stirn küsste und mit einer Träne im Auge dabei zusah, wie der Zug aus dem Bahnhof rollte.
Lange winkte sie mir nach, ihr Gesicht von Tränen überströmt. Man konnte quasi sehen, wie ihr Herz zerbrach – Alles wegen ihm.
Mein Stiefvater. Mehr ein Diktator als ein Mensch. Überaus streng, auf das Tiefste verbittert, Freude kannte er nicht. Lachen ein Fremdwort. Es war nicht ihre Schuld. Er hatte das Sagen, das wusste sie. Sein Blick war wie ein Strick, der sich um meine Seele wickelte und jeden Funken Hoffnung bereits im Keim erstickte.
Ganz anders mein leiblicher Vater. Sein Lächeln gab einem immer das Gefühl, dass das Leben weitergeht, egal wie schlimm oder aussichtslos die Situation auch schien. Ich liebte ihn nicht einfach nur, sein ganzer Charakter war von Freude und Abenteuerlust durchströmt, die ihn so unglaublich Einzigartig machte – und schließlich ermordete.
››Woran denkst du?‹‹, reißt mich Marc plötzlich unsanft aus meinen Gedanken. ››Was schreibst du denn da?‹‹ Hektisch schlage ich das Buch zu. ››Nichts, was dich interessiert‹‹, erwidere ich gereizt. Es geht ihn einfach nichts an. ››Geh lieber schlafen‹‹, entgegnet er, sein Gesicht vor Erschöpfung vollkommen leer. ››Nutze die wenigen Stunden Schlaf.‹‹ Dann fiel er wie ein Stein in sein Bett – Oder zumindest das, was es sein sollte.
Er hat ja keine Ahnung. In den letzten Wochen sind alle notwendigen Vorbereitungen getroffen worden. Diese Nacht wird alles verändern. Für mich, für meine Mutter, für uns alle.
Es ist immer der selbe, qualvolle Traum. Einer aus diesen Zeiten, als die Welt noch in Ordnung war.
Kristallblaues Wasser an breiten Sandstränden, eine warme Meeresbrise, die mein Gesicht umspielt, das Zwitschern der Vögel in der Ferne...es ist genauso wie vor all den Jahren, als wir uns das letzte Mal sahen...gerne denke ich daran zurück, wie wir immer gemeinsam Sandburgen gebaut haben – Eine größer als die andere - und ich am Ende, als alles fertig war, mit einem riesigen Bauchklatscher hineingesprungen bin. Man, was haben wir gelacht.
Selbst unser Hotel hatte seinen eigenen kleinen Pool Bereich mit Palmen, Liegen und einer gut besuchten Bar im Stil eines Bambushauses...was würde ich heute für solch eine Oase der Hoffnung tun...wie schön waren die Zeiten, als ich mir aus der Trommler-Schule am Ende der Straße eine viel zu große Trommel ausgeliehen habe, um meinen kleinen Bauch schnallte und dann dann laut trommelnd durch die Straßen gelaufen bin. Das war ein Spaß!
Plötzlich umfängt Schmerz mein Herz, die Kulisse ändert sich. Da sehe ich ihn wieder, oben auf dem Schiff in einer dieser weißen Seemanns-Uniformen. Er winkt mir zu und lächelt. Ich weine, schreie, will zu ihm rennen, ihn dort herunterholen, ihn retten. Doch es ist mir unmöglich, mich zu bewegen. Stattdessen stehe ich dort und winke nicht zurück, bin wütend auf ihn, weil er uns wieder verlässt. Hätte ich mich wenigstens nicht im Streit verabschiedet...Tränen laufen über mein Gesicht und fallen zu Boden... ich dachte, er wäre in drei Monaten wieder da, wir alle dachten das...wir alle...unser Streit...das Schiff...die Flammen...
Plötzlich reißt es mich aus dem Schlaf. Schweißgebadet sitze ich kerzengerade in meinem Bett und starre wie angewurzelt den kleinen Wecker auf dem Holztisch an. 2:55 Uhr. Noch 5 Minuten. Erleichterung macht sich breit. Ein kurzes klacken und die Weckfunktion ist deaktiviert.
Das Bild der Morgenzeitung auf dem Küchentisch schwebt noch immer vor meinem geistigen Auge umher. Die Schlagzeile in mein Gedächtnis eingebrannt.
››
Unerwarteter Schiffschaden führt zu Feuer im Maschinenraum der MS Korch – 15 Verletzte, 1 Toter. Signalfeuer rettet vielen Matrosen das Leben.‹‹
Dazu das Bild meines Vaters, wie er auf der Reling steht und mir zuwinkt. Ich muss jetzt stark sein, stärker als jemals zuvor, für mich, aber vor allem für ihn.
3:00. Es ist soweit. Schnell streife ich mir meine wenigen Kleidungsstücke über und öffne die Tür. Mein Blick fällt zurück. Marc schläft tief und fest. Als rechte Hand der Aufseher und jemand, der gerne seine Kameraden verrät, wird er die Nacht nicht überleben. Aber wer weiß, vielleicht wird das niemand.
Voller Anspannung trete ich einen Schritt aus der Tür, hinein in den großen Korridor des Ostflügels. Zeitgleich scheinen sich auch alle anderen Türen zu öffnen. Eine verheißungsvolle Stille erfüllt die Gänge. Wir sehen uns an. Es ist soweit. Wie alles enden wird, kann keiner von uns wissen, doch für den Fall, dass ich nicht zurückkehre, möge man dieses Buch als die Wahrheit und zugleich als meinen ersten und einzigen Nachlass werten. Als einen Nachlass der Hoffnung, der meiner Familie und insbesondere meiner Mutter zeigen soll, dass ich sie liebe, dass ich sie immer geliebt habe und dass ich sie, trotz ihrer Entscheidung, nie aufgehört habe zu lieben.
Und so machen wir uns gemeinsam auf den Weg. Seite an Seite, nicht als Krieger, aber als Brüder, in unserem Schicksal vereint, in Richtung einer gemeinsamen Zukunft, die Waffen gespitzt für die letzte Schlacht, verfolgt von den Blicken der Antiken Gesichter, die in die Wände gemeißelt sind, und unter denen in feinen goldenen Buchstaben geschrieben steht: General Celeas, Gründer des Klosters am Tarmelmann.
Spielername: Nokturnus
Welt: Eldenborough
Wörter: Exakt 1100 ( Mit diesem Programm gezählt
http://www.woerter-zaehlen.de/ )
